Las hojas secan,
vuelan,
se van.
Y al final regresa ese azúl,
propio de toda Verdad...
Primavera:
y el sudor de las culpas es frío.
Advierto el espacio,
silencio fatal..
Me siento incapaz de decir
lenguaje o señal,
camino a seguir...
...y no hay manera,
es la nada misma.
Martín Provenzano
19agosto2011 - Chacabuco.
