la histérica historicidad de las cosas

del poema

y las fechas como flechas

al recuerdo

a lo latente

sin razones

sin la siempre innecesaria necesidad de ser

causa original

destino incierto

lo que busco en mi humanidad

(pálida vanidad)

lo inefable

pero que no importa

que ya nunca encuentro

ahora no desespero como ayer

pero soy el mismo tipo

Inútil

Quisiera ser un paralelo,
una variable del absurdo,

un papel gastado por el olvido.
O una posibilidad de libertad.

Para algunos, un anhelo (¿una esperanza?),

una fe rota, de ratas que roen su propia ineficiencia, su opacidad...
Para nadie la verdad. Maldición. Para nadie la Verdad.