02 septiembre 2024

Impar


Esa luz cerrada que se proyecta en la penumbra: 
Es la sombra espesa de la noche triste y su negrura. 

Privativos sinsentidos propios de la fe más atea,
acaso desvaríos místicos, sin destino, sin quimeras.

Incómodo; intrusivo; impasible; irreal.

Ese ataúd sin clavos, que desde siempre me espera:
huérfano aterido, de la tierra, del tiempo perdido....

Inconcluso; inductivo; indistinto; inercial.

Fatalmente malherido, por tanto fuego amigo… 
Sin pensarlo un poquito siquiera… Causal.

Imposible; inefable; idílico; ininterrumpido.

El fruto caído del espíritu, del jardín de su pena 
enfermiza, delirada permanencia perpetua, en vilo.
Ideal destructivo: vida incierta, muerte eterna. 

Aquí: el cansino tango del amor, perdón, digo...
del dolor, del hastío; de no haber comprendido
la naturaleza perfecta de las luces primeras.

Noche azul: aquí te ofrezco mis condolencias:

Frío vacío abisal de mi frágil inconsistencia… 
...y los días continuos ya sin sol ni clemencia.

09 agosto 2023

Señal ex-tinta

 "Pasará al edén como las palabras (...)" 

Luis Alberto Spinetta



Y nunca más encajarían... No dan la talla, no servirán. Vetusto usufructo, subliminal valía. Lo mismo da.... Igual siempre intentarán hacer notar su ciego ego. Incapaz de paz su lírica. Tan impotentes... Dolientes saldrían a poblar de dudas las ficciones y artificios, las utopías. 

Sin desperdicios, desguarecida... Vaga grafía, ensombrecida. Sus huestes escribas vencidas; 

vaciadas; vertidas.Venidas a menos: Mediocres habladurías adictas a prentenciosas poesías. 

Perjurio de las verdades... Su impasible porfiria en la hiel, el miasma mustio de las sentinas.

  

Entonces ahora las mentes cansinas, lastimadas y abatidas, atraídas por viles supercherías; 

ya sin clases; sin verbos ni antonimias graduales o recíprocas... Retórica ruin, vileza rehén 

convenida hace mil vidas, entre filólogos, lingüistas, criteriosos que acaso se preguntarían:  

 

¿Sería verdad aquella sarta de mentiras?¿Sería realista imaginarse a las virtudes invertidas? 

Más si apenas es que se entiende si es basura o porquería la falacia... Vil demencia ingente;

adjetivada, sugerida hasta desdecirla, hasta morirla... De repente, un día, en Pampa y la vía. 

 

La palabra: relativo constructo social de inefable utilidad; voz falaz; acción nula alternativa:

Tantas veces desdeñada, ciertamente sometida: Condenada a marchar perdida tras los ecos,

divertida... Hueco escueto su intelecto seco, indiferente del sendero de la muerte, sin salidas.

 

Esos signos no son más que imperfectas expresiones idas. Editadas entelequias confundidas.

Punto aparte y suerte.

Puente incierto entre ausencias del presente; impacientes y quietas ideas de las postrimerías.



27 octubre 2020

 

 “(…) al abrirse las venas/ con un pezlampo inmerso en la nuca del sueño/ hay que buscarlo al poema (…)”

Oliverio Girondo – En la Masmédula (Argentina, 1956)

 

Se vuelve el todo sobre esa nada

–vaciados días de silencio-.

Parece ser tan sólo un hueco, herida rara.

 

Total interferencia : rugir del tiempo.

Acaso alguna secuencia (que nunca entiendo).


Se advierte el miedo de las manadas

-ausentes de la carne y de los huesos-.

Otra olvidada otra mirada, un río seco.


 

12 diciembre 2017

Nos



Somos vos y yo y las capitales:

equidistancia que reina en las esperas.
.
Somos nones, aunque iguales:
imposible separarse de las horas más nuestras.

Somos esa vigilia constante.
¿O un paisaje del deseo -puertas al destino-,
cual silencio en el camino de la entera coincidencia?

Somos ese sueño partido.
¿O encontramos la manera –amor mío-
de sentir cada suspiro propio, como si del otro fuera?

Somos ciertos; fatales; totales.
Suficiencia de la ausencia, corazón en vilo.

Somos el tiempo, signo impensable.
Imperfectos e inefables, imposibles y aturdidos.

16 septiembre 2017

Serías siquiera



Siete cajones, seis puertas.
Muy poco pique, malsana deuda.
Los picaportes no cuentan.
El hartazgo se suma a la resta.
¿Quién me presta?
¿Quién detesta este escozor?

Varias razones, indefinidas vetas.
¿Serías siquiera? ¿Pondrías valor?

Nueve baldosas, ocho cordones.
Tanta miseria, no quedan calles afuera.
Los citadinos descuentan.
La agitación de las ventas.
¿Quién empeña?
¿Quién usura este dolor?


22 junio 2016

Flecha Zen



Me espera el viento.
Tenemos que salir,
debemos conservar
la línea de existir.

Es un viaje inmaterial.
Habremos de reunir,
de modo natural,
los puntos del final.

23 septiembre 2015

El Gran Pez


Es cuando sufrimos ese ardor insoportable que nos provoca el sol sobre el asfalto húmedo de la ciudad, y sólo por ejemplificar una vez, cuando podemos apreciar la innegable similitud que tenemos con el pez. Aquel que fuera atraído por una suculenta carnada, estética y simétricamente disfuncional, pero que no importa, porque es una carnada que se sabe aprovechar de la desesperación del pez, y se retuerce sensual ante aquel que no consigue comprender. Acaso por la carencia de memoria de corto plazo, quizás por no haber podido evolucionar al salir del río. En fin, esa debilidad del pez, lo arroja sucesivamente a morder el mismo anzuelo.
Por supuesto que sería mucho más constructivo acoger la novel idea, resignificada sobre lo deconstruido, de propiciar, en la ciudad,  conectividad y encuentro.
¿Hablamos de un híbrido de la ética político-arquitectónica? ¿Y entonces qué sería eso? No lo sé. Lo que sí sé es que estos programáticos y artificiales modos de planificar (que ya poseen categoría de “usuales”) sólo conducen a espacios de reproducción de la desigualdad social, a lugares comunes que reprimen la imaginación, a sitios vacíos donde acontece todo el tiempo el desencuentro, a una estructura separatista y despiadada, egoísta.

David Tozzetto – Martín Provenzano | Paralelo Colectivo