Concepto Constante : Así nomás

12 julio 2013

Así nomás

Entonces,

cada impresión de mi vida en un sorbo fatal.

Cada intención, mi vida, es nada que perder.

Entonces,

la pulsión de mis días, idea del final…

Temor insoportable,
silencio de yacer.

Así es que represento el rigor.

Incierto, abyecto, procaz.

Así nomás.

2 comentarios:

Anónimo21 de julio de 2013 a las 20:28
Wow! Trágico. Me encanta. Hace rato que pienso que vivir no es más que morir de a cachos. Estar dispuesto a ceder frente a la muerte todo el tiempo, estar dispuesto a morir cada segundo, estar dispuesto, y tener el coraje, de beber el "sorbo fatal" en todo momento. Saber vivir no es más que saber morir, preciosa paradoja budista.
Esta pequeña reflexión la suscitan estos pocos, aunque intensos, renglones. Te mando un abrazo. - Germán.
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Tin22 de julio de 2013 a las 14:45
¡Gracias, Germán!
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Charles Baudelaire dice:

AL LECTOR

La necedad, el yerro, la culpa, la codicia,
ocupan nuestro espíritu, trabajan nuestro cuerpo,
y como los mendigos se nutren de miseria,
nosotros nos nutrimos de los remordimientos.

Nuestro pecado es terco, la contrición, cobarde;
nos hacemos pagar muy bien lo confesado,
y creyendo lavar con vil llanto las culpas,
nos volvemos alegres al camino del fango.

En la almohada del mal es Satán Trimegisto
el que sabe mecer y embrujar nuestra alma,
y el precioso metal de nuestra voluntad
evaporar su mano químicamente sabia.

El diablo es quien maneja los hilos que nos mueven.
Atractivo encontramos en lo mas repugnante;
cada dia al infierno descendemos un paso
por tinieblas hediondas y espantosos lugares.

Igual que un libertino que besara y mordiese
el seno maltratado de una vieja ramera,
robamos al pasar un placer clandestino
que exprimimos lo mismo que una naranja seca.

Espeso, hormigueante, como un millón de helmintos,
un pueblo de demonios hierve en nuestro cerebro;
y cuando respiramos baja a nuestros pulmones,
como un río invisible, la muerte, el paso quedo.

Si el estupro, el veneno, el incendio, el puñal,
no han bordado hasta ahora dibujos a capricho
en este cañamazo que destino llamamos
es ¡ay! porque no somos lo bastante atrevidos.

Pero entre los chacales, las panteras, los linces,
los monos y escorpiones, los buitres, las serpientes,
los monstruos aulladores, rampantes, gruñidores,
en esa fauna horrible del vicio, ¡uno aparece

mas feo todavía, mas malo, mas inmundo!
Sin gesticulaciones, sin lanzar grandes gritos,
hiciera, por su gusto, de la tierra un despojo,
se tragaría el mondo de un bostezo infinito:

¡es el tedio! Él nos llena de llanto sin motivo,
y fumando su pipa, imagina cadalsos.
Tú conoces, lector, al delicado monstruo
- hipócrita lector-, igual a mi-, ¡mi hermano!

*Charles Baudelaire || Las flores del mal